SOBRE MI NOMBRE EL VIENTO MECE SU JAULA de GUSTAVO VILLAMIZAR SUAREZ.

UN INSTANTE QUE ALETEA

La vida contenida en un verso, pareciese ser la frase que funda el libro de Gustavo Villamizar; fragmentos, imágenes, trozos o prospectos de poemas surgen a cada página, pero al condensar el lenguaje, al apostarle a la brevedad, Gustavo nos deja el hueso de la poesía, lo esencial en unas pocas palabras que van marcando el día a día, entre anhelos y decepciones que son eternizados a través de las palabras.

Afuera el tiempo vela

óxido de ausencias.

Sobre mi nombre el viento mece su jaula es un tratado sobre la brevedad, donde el ritmo de la vida actual se ve detenido, para que a través de cada poema la vida fluya, aquello que sucede y merece ser congelado, pueda ser recordado, como una instantánea de un suceso que por cotidiano es efímero, pero que merece ser eterno.

La muerte es de instantes

en ellos flamea el corazón de la sombra.

El libro no es un diálogo con el haiku, los aforismos u otras formas de escritura breve, lo que Gustavo Villamizar busca es despojar el poema de su vestido, dejando a la vista solo la imagen, un instante que aletea, que queda tatuado en el lector para detener el tiempo, para bajarle el vertiginoso ritmo a la existencia y hacer que la belleza habite en cada lector que es atravesado por las palabras.

Terca es la memoria que no olvida

esta ausencia es un vicio en forma de vacío.

En este sentido el libro es un monologo de silencios, una ausencia que ha cada poema se hace herida, pero que a la vez, se hace cura, salvación; dolor y bienestar se unen para hacer del poema, el lugar donde la vida acontece.

Saúl Gómez Mantilla

5.

El hombre de la noche devora sus nombres

encima de sus migas algo llora en el aire.

 6.

  Bajo mi nombre, bajo mi cuerpo

estoy Yo.

7.

  La muerte es de instantes

en ellos flamea el corazón de la sombra.

21.

 La noche habla de extravío

en su extraño laberinto.

  

22.

 Aférrame a tu voz

sólo así sabré que el vacío en mí lleva cuerpo.

  

23.

 Ante los pájaros de la noche

los espejos

abrigan voces suplicantes.

39.

 Ante mis ojos llueve

el silencio

de las jaulas.

40.

 El minotauro

en su laberinto

extravía su memoria.

  

41.

 Que bien me hace

este intento de siempre

el vacío

no es suficiente para quedarme.

POESÍA REUNIDA de Tirso Vélez

Una Flor Amarilla

         La poesía de Tirso Vélez nos remite a la Colombia de la segunda mitad del siglo XX, de la misma forma que Charles Baudelaire en sus Pequeños poemas en prosa nos permite recorrer Paris a finales del siglo XIX y Federico García Lorca presenta los excesos de la guardia civil española en su Romancero Gitano.  Los versos de Tirso Vélez nos muestran la belleza y el horror que se vive en la zona del Catatumbo  y en cualquier lugar donde la muerte sea el refugio de la ignorancia; la poesía de Tirso Vélez no nos envía únicamente al Norte de Santander, es fácil por medio de ella, pasar por Irak, y los Balcanes, porque como dijo Edgar Allan Poe cuando le insinuaron que sus cuentos eran muy similares a los de Ernst Hoffman, el horror no es de Alemania, es del alma, de la misma forma el ejército de calaveras rotas de Tirso aún sigue pidiéndole a la muerte que se vaya. Es, sin lugar a dudas, el Miguel Hernández de nuestra poesía, sus versos sencillos y musicales, están plagados del paisaje natural y de esa raigambre campesina que acompañó a Tirso en su vida y en su poesía.

      Una de las características fundamentales de la poesía de Tirso Vélez es buscar que las palabras retomen sus significados, que la muerte sea muerte y que los ojos no solo miren, que también besen, huelan, abracen y que el poeta Adán del barro al soplo íntimo del Ser se haga palabra.  De este modo detrás de cada palabra no hay artificio, la sinceridad al crear es absoluta, la mentira ha sido desterrada para que las lágrimas, la soledad y el dolor sean las constantes, al igual que en César Vallejo o Pablo Neruda, la poesía es esa vida que se posa en las palabras.

Saúl Gómez Mantilla

EPITAFIO PARA JOSÉ ANTEQUERA

El que su vida cambió

por un día de lluvia

porque su pueblo moría

de sol.

Alí Primera

Que seas el último
dolor que se nos queda
como un hueso atravesado
en la garganta.

Que seas el último
cóndor luchador
que da sus plumas
para vestir la Patria.

Que seas el último
clarín que irrumpe
y en mil silencios
la noche despedaza.

GIRASOL


Cuando murió Pablo Neruda
los médicos creyeron
que había muerto de infarto
pero al practicarle la autopsia
sacaron su corazón
y era una flor amarilla y grande
como un girasol.
Creyeron entonces
que bien podría haber muerto
de arteriosclerosis
pero al tratar de sacar sus venas
encontraron raíces infinitas
por donde cantaba azul la savia del planeta.
Pensaron también que una amigdalitis
podría haberlo matado
pero al mirar en su garganta
encontraron una larga fila
de vivos y de muertos
que se nutrían de sed
en una fuente de avideces.
No descartaron tampoco un derrame cerebral
entonces abrieron su cráneo
y la sala se llenó de pájaros irreverentes
que rompían los vidrios
y huían por las ventanas
con trinos y aleteos.
Los médicos quedaron convencidos
que a Él
ninguna enfermedad podría tocarlo
fue cuando decidieron examinar
nuevamente y con cuidado
la flor su corazón
y allí encontraron la bala
que días antes
había matado a su amigo
al presidente Salvador Allende.
Luego de reunirse en junta
los médicos
aún sin comprender
dictaminaron que el poeta
había muerto de tristeza. 


POEMAS DE CIEGOS

I

De tus ojos
he visto despeñarse
                     una sonrisa
pero otras veces noté
que me mirabas con tus labios
que ya no sé
                     si tu boca parpadea
o eres un beso eterno
                    que me mira.

II

Desnúdate los ojos virginales
penetraré hasta el fondo
de tu pupila intacta.

III
Presiento sombras
caminando por el techo
gatunos ojos
devorando las estrellas.
Alguien apagó la luz afuera
franqueando el paso de la noche.
Presiento una muchacha
que lejana
me trae bocanadas de luna
entre sus labios
mientras sus ojos
derriten con su brillo
una mujer de sombras
que me abraza.

El pintor es un poeta que
en vez de pluma derrama fuego
con su pincel iridiscente.
Un hipersensible de alma sin coraza.
Equilibrista que se tambalea
Sobre una línea de luz
tras un telón de sombra.
El pintor sacude el infinito
se apodera de códigos cósmicos.
Exprime el arcoíris haciéndolo
desgranar en torrenciales aguaceros
de color.

25.
Para algunos
la guerra
es un campo de fútbol.
Jugar limpio
no importa
importa la victoria.
Los muertos
son los goles macabros
que se le marcan
a la vida.
Otros
como cancerberos
atajamos los disparos.
Casi siempre un juez
con vestimenta negra
nos muestra la tarjeta
roja.

LA HORA DEL OLVIDO

LA HORA DEL OLVIDO de JESÚS URBINA CÁRDENAS

El intento del poema, la lucha con las palabras, el combate por dominar el lenguaje y porque el poema hable de un dolor y una perdida que es sensación más que palabra, es uno de los temas en La hora del olvido, libro que da cuenta de una reflexión sobre el proceso creador, sobre la memoria y la pérdida, el amor y la añoranza. Ya sea en lo afectivo o en el diario transcurrir, esa búsqueda por recuperar, a través de los versos, aquellos instantes de felicidad que se esfuman y que por medio de la palabra regresan, son la forma de enfrentar el olvido.

Jesús Urbina muestra un conflicto, que la poesía reivindique el vivir, que sea oxígeno y alimento en una época donde lo inmediato y productivo son las exigencias del mundo. En este sentido las horas del trabajo, la oficina, no permiten disfrutar de lo que ocurre afuera, de la vida que acontece, que es jubilo y asombro, ya que el amor como el deseo se van extraviando con el paso de las horas entre papeles y compromisos que son ajenos al impulso del poema.

En esa batalla con las palabras no hay vencedores ni vencidos, quedan los poemas como cuerpos tendidos al sol, en un libro que recoge una vida, retazos de un pasado que emerge en cada verso, de un olvido que tiene en el lenguaje su forma de habitar la nostalgia.

Saúl Gómez Mantilla

(14)

Inventar un pájaro
con su canto
y el látigo de su tonada
golpeando la piel
de adentro hacia fuera

un pájaro que anide sus plumas
su pico afilado
mientras revolotea
la costura oculta del alma

un pájaro que quepa en mi mano
para tragarlo
hasta que cante esta música
áfona
                sin dientes




(37)

Vuela de mi mano un poema
mi mano que sabe de metáforas
mi tosca mano
vaivén
de luces y neblinas

esa mano áspera y sombría
toca tu puerta
te invita
pocos saben de esta angustia
de un llanto inacabado

de esta lágrima
como un huracán de uñas y salivas
como si el poema abofeteara
una furia sin ojos y sin dientes

(41)

Las palabras acorralan el silencio

nada pasa

en lo profundo de la hoja

el silencio reta

mueve sus alas

en señal de bienvenida

algo ocurre

como una guitarra muda

en lo profundo del abismo

el silencio es la voz del poema

(62)

La furia del poema

habita en el silencio

viejas deudas acorralan

acechan

esconden su pudor en la impotencia

eluden al cantor

lo menosprecian

no queda sino la huida

entender el lenguaje del silencio

su partitura inasible

el relámpago de sus asomos

sus ojos invisibles

la furia del poema

no deja escuchar sus escarceos

prefiere ocultar su piel

en los ojos impotentes

NOTAS OCULTAS de RAMÓN RUIZ CONTRERAS

La música atraviesa estas historias, como una partitura se suceden los hechos en torno a personajes reales, a angustias figuradas, y situaciones que desencadenaron en ellos, frustración, dolor, impotencia. Pese a ser sabedores de su genialidad, el cotidiano mundo los abatía.

Notas Ocultas indaga en ciertos pasajes en la vida de grandes compositores, Schumann, Brahms, Chaikovski, Beethoven, Gesualdo, deambulan en su cotidianidad, piensan y actúan según lo que consideran correcto o llevados por sus impulsos, y estás decisiones tendrán consecuencias, ya que su talento no es implacable a la hora en que la música sea el centro de sus vidas.

Con una prosa medida, usando las palabras a manera de una melodía, con sus silencios, sus crescendos, Ramón Ruiz recrea los temores, anhelos y conflictos de grandes músicos, que a la par que creaban bellas piezas musicales eran consumidos por un mundo que los atormentaba.

Por su parte Notas Sueltas, nos muestra la tensión que viven personajes comunes, encerrados en sus pensamientos, en su propio mundo, ajenos a lo que ocurre en el trabajo, el barrio o la oficina, aunque estén inmersos en esos lugares. La forma en que ellos y ellas perciben su entorno es opuesta a lo que ocurre en realidad, donde los comentarios y las burlas son el día a día. Los conflictos se develan detrás de ellos, los van cobijando y atrapando, teniendo como cómplice al lector, impotente espectador del futuro desastre.

Saúl Gómez Mantilla

El sobrino de Beethoven

  

El abrir de los postigos dejó la triste escena al descubierto: la lección de música reposaba inacabada sobre la mesa entre migas de pan y algunas gotas de café. Karl no se levantaba aún, a pesar de lo avanzado de la mañana. Ludwig subió despacio la escalera, levemente estremecido por el recuerdo de la ira de la noche anterior. La promesa que había hecho a Gaspar, su hermano, le bullía en la garganta; se mordía los labios, movía los dedos mecánicamente mientras por su cabeza cruzaba incontrolable la sencilla melodía que había compuesto para la tarea. Entró en la habitación sin hacer ruido y miró a Karl, desgajado sobre la cama, rodeado de sopor, de olor a mugre.  El querido sobrino que se revelaba cada vez más hostil tenía un marcado parecido a su madre sólo en las líneas de su rostro; en cuanto al carácter, todo era claro: el joven había heredado la conducta soez y relajada de su tío Ferenc. Contuvo la respiración y convencido de que no era mezquino su pensamiento se dejó poseer por una mezcla de asco y lástima, por la sensación del tiempo perdido, de lo inútil acariciado en el vacío, cuando su cabeza traía a la fuerza el rezago de tan poco grato personaje, tan maltrecho de espíritu a tan mediana edad. Nada tenía ya por ese entonces qué alentar en un violinista tan mediocre, en un ser tan incapaz de una emoción profunda y verdadera; nada debía tampoco rescatar de aquella última vez, luego del réquiem  en honor a la memoria de Gaspar, en que, de pie,  junto a la escalera de la iglesia y en lugar de la señal y el sitio acostumbrado, le había pedido que no volviera por su casa, que se quedase en la orquesta si así lo deseaba, pero que no perturbase más su tranquilidad y el placer de unas copas de vino con sus alegatos oportunistas, que su amistad era tema clausurado.

Con seguridad amarga se había repetido en silencio que con él todo esfuerzo hubiera sido en vano, como vanas fueran sus palabras, su conclusión de los asuntos, su visión limitada de los vínculos y las uniones humanas. Con vergüenza reconocía cuán ingenuo había sido tratar de transmitirle una pasión, cuan errático el haber intentado tocar su alma de la cual sólo salía un tufillo pestilente. Por fortuna, Karl tenía una voz maravillosa y el eco inocente de las injurias de su tío sonaba diferente; extrañamente amargas pero bellas. Era una pena que hubiese abandonado el coro, que estropease su voz bebiendo en la cantina hasta la madrugada y que rompiera los cristales de su casa cuando se negaba a abrir pronto la puerta en respuesta a su proceder inmanejable.

El vapor caluroso que empezaba a entrar por la ventana le hizo a Karl moverse. Ludwig se acercó y retiró con calma la cobija que le cubría los hombros, ni siquiera había tenido el cuidado de cambiarse las ropas para ir a la cama. Le sorprendía sobremanera percatarse de aquella voluntad minada a tan corta edad, como si los defectos heredados acortaran más su tiempo con el fin de destruir todo del todo. Ni un rastro de Gaspar, ni una idea, ni un trazo de aquellas convicciones tanto tiempo susurradas a su oído de niño. --Preferiblemente músico--, había dicho en su lecho de muerte como si cualquier cosa hubiera sido preferible a dejar avanzar el más mínimo síntoma de ese linaje rebelde y desasosegado.  Escribiría, sin duda, un fragmento más sencillo, más animado para la próxima clase. Tendría más paciencia, le diría a Berta que mantuviera el desayuno junto al horno hasta el mediodía. En todo caso, por excesivo que fuera el ímpetu de su sobrino, dominaría sus deseos de culpar su sangre y se sentiría grande en hacerlo.

El intenso calor hizo a Karl revolcarse entre las sábanas y una respiración profunda acentuó el gesto de su boca que traslucía la línea materna de su alma. Quizás hubiera poco qué hacer; ya no podía perturbarle el recuerdo de la desafortunada historia en la que Ferenc y Johanna, su cuñada, habían osado arrebatarle en los tribunales el derecho a cumplir la promesa hecha a su hermano; sólo la sucia revancha transformada en palabras ofensivas, en cuchicheos desconfiados, en confusas risas eran el epitafio de ese pasaje sobrevivido con ansiedad por tantos meses. Pensó que, al igual que en alguna de sus piezas, el final podría ser un nuevo comienzo, que el tiempo es engañoso y las almas sensibles lo perciben. Pero, ahora era un hombre mayor, y Karl un seminiño, sin puertas cerradas para abrir; quizás valiera en algo la pena engañarse una vez más a la espera de un poco de sol en el camino. Era cierto que Johanna poco había entendido del asunto, que su lucidez irregular ponía nieblas entre ella y todo, pero haciendo gala de una intuición que quedó brillando como una profecía bajo la sombra del árbol de su casa, había gruñido sin fuerza:

--¡Hago de cuenta que me robas a mi hijo! ¡Llévatelo! ¡Si odias a todo el mundo, terminarás odiando a tu propia carne!

Y no era que el amor por su sobrino hubiera disminuido con el tiempo; aunque Karl llevaba ya un largo tiempo viviendo junto a él, era la ambigüedad que su comportamiento producía en su ánimo lo que no lograba resolver. A una nueva ráfaga de calor retrocedió instintivamente, bajó las escaleras y tomó su sombrero de un rincón, donde había caído poco antes del despertar de la mañana.

Salió sin despedirse de Berta, ajustando la puerta con suavidad. Quería recorrer las calles, detenerse en las mismas esquinas, recomponer sus pensamientos, reencontrar lo no olvidado del todo. A sólo dos pasos sobre el piso de piedra alzó la mirada hacia la habitación de Karl. El muchacho bostezaba y se desperezaba con brusquedad detrás de la ventana. Con los ojos fijos en la escena y el deseo de alejarse y regresar al mismo tiempo, sintió una mezcla de terror y cariño que creía muerta hacía ya tiempo.  La figura del joven a través de los cristales rotos le arrojó a la memoria una sensación marcadamente disonante, un gesto lejano matizado de bruma, el martilleo redoblante de una cascada de risas descontroladas e indolentes.

Ramón Ruíz Contreras

EL AZUL DE LAS COSAS

La poesía como un hogar, un espacio de familia, de rostros conocidos. Cerca se escuchan pasos y golpes a una puerta que al abrirla nos permite ver, entre páginas y letras, un reflejo de lo que somos.

En ese reflejo hay poemas que se convierten en un refugio, un lugar seguro para resguardarse del dolor, de la tristeza y la soledad; donde el poema es un abrazo y permite respirar, es tacto y vida.

Este libro es esa puerta, en él llegan las palabras adecuadas en medio de las sombras y la desazón. El poema es compañía, oración a un dios que no castiga, que muestra un camino donde otros seres, en otra época, sienten, transpiran y contemplan la vida que pasa.

En El azul de las cosas la poesía nos identifica, nos hermana, por eso los nombres y personajes como un conjunto de soledades que habitan el hogar forjado a través de las palabras, que ahora llegan al lector para hacer del poema un refugio, un lugar para siempre regresar.

                                                                                                                                                                                          Saúl Gómez Mantilla

Frente a un cuadro de Pollock

Vivimos con rabia

apretando los puños y los dientes

esperando la llamada que nos salve

del disparo en el espejo

el abrazo

que soporte una cabeza a punto de explotar.

Compramos libros

vamos al cine

visitamos museos, restaurantes

ciudades y cuerpos

buscando que algo bello nos sorprenda.

Vivimos entre la niebla y el abismo

vemos pasar navidades, cumpleaños

temblores y conciertos.

Gritamos

porque estamos cansados

pero seguimos

comprando sombreros y máscaras

emborrachándonos hasta perder el control. 

Regresamos del naufragio

para intentar terminar un cuadro

que al final,

quedará colgado junto a Modigliani y el Bosco

en la memoria de quienes nos amaron.

Si frente a ese cuadro

algo les conmueve

entonces valió la pena

cerrar los ojos

y saltar.

Fátima Mernissi

     Fátima de estrellas, mientras tú crecías danzándole a Alá, yo trataba de ordenar una serie de milagros y estigmas, material del Jesús en el que me correspondía creer. Sentí miedo de los patios que me hablaste, pues mi infancia no tuvo budud que controlara mis juegos, ni Amed que custodiara mis puertas. Envidié las visitas clandestinas al cine, la fuerza de una madre que se resistía a convertirse en estatua, esas ventanas prodigiosas que se abrían cada vez que te reunías con los tuyos a escuchar las mil y una noches.

    Fátima de lunas, algunas veces me cansó, quiero detenerme, ¿Te pasa lo mismo verdad? Algunas veces no queremos amar, sino que nos amen, no queremos volar sino quedarnos tendidas en un prado fresco, respirando lento a esperar que la noche tienda sus sorpresas sobre nuestro lecho. 

Fin de año

El héroe nace cuando muere

y la hierba verde renace de los carbones.

Ernesto Cardenal

Los juegos pirotécnicos anuncian el año rojo

espigas de fuego caerán

para limpiar la casa y la mirada.

Vendrá el mar

a sanar promesas y cartas muertas

quedarán las hojas en blanco

los sobres vacíos

el pincel creador de un nuevo calendario.

Quedaremos tú y yo

sobrevivientes del incendio de la vida

habitando una esfera

donde levantaremos la ciudad de los arqueros

las brujas y las olas.

Trapecistas de finales

improvisadores

héroes del holocausto de nuestro tiempo. 

El abrazo de los días grises

Siempre he preferido el abrazo de los días grises

esos que dejan barro y nostalgia en la memoria.

Esos donde los mendigos y las ganas de luchar

se esconden.

Esos de guantes y paraguas negros

donde se desea un aguardiente.

Esos que me recuerdan la soledad de Ledezma

y la fragilidad de la humanidad.

Preferido los días grises 

la ciudad desfigurada

el aguacero eterno

porque en el frío

la vida se me hace más fácil

porque así contemplo

el paisaje de la vejez. 

REFLEXIONES SOBRE LA POESÍA

REFLEXIONES SOBRE LA POESÍA

Por: Saúl Gómez Mantilla

Los rezagos del muelle - Corina Martínez Silva 

1.       La poesía como un sentido.

La lectura de un poema que nos conmueve pareciese expandir el interior del lector, que abriese brechas, grietas entre hueso y carne, que extrajera el aire de los pulmones; o como si fuesen raíces, nuestro cuerpo fuese cubierto por una especie de entramado, que desde adentro se va expandiendo y como una semilla, crece y se ramifica. Este hecho, esta sensación puede ser una especie de sentido, así como la vista o el tacto nos permiten conocer el mundo que nos rodea, la poesía nos permite explorar y conocer un mundo interior. Puede generar frutos, nos sumerge dentro de nuestra mente, de nuestro espíritu, de lo que llaman alma, a fronteras donde el recuerdo y los sueños conviven.

Para otros, la poesía es una especie de profecía, de sexto sentido, que permite ver más allá, atravesar el universo físico y tocar aquellas cosas o sensaciones que no podemos ver, que permanecen ocultas, como visiones de un mundo místico, diría Blake, de una presencia divina; o como profeta de sí mismo, al estilo de Rimbaud, donde la obra cantará los días venideros, que se hacen presentes y se hacen realidad a partir de la poesía.

En este caso, ¿es necesario asumir el poema? ¿Hacer coincidir vida y poesía? Que las palabras vayan marcando los sucesos, que sean una premonición, un nuevo oráculo que devele el destino cifrado por la vida. O que como un sueño trágico, muestre el devenir como algo oscuro que se atraviesa e impide la felicidad.

Día soleado - Corina Martínez Silva

2.       El poeta es diferente a la poesía.

Si entendemos el poema como una creación literaria, más allá del producto de una subjetividad, se podría establecer una distancia entre poema y poeta, ya que la obra literaria busca su independencia, sobrevivir más allá de la biografía y de su autor. Que el poema pueda ser leído de manera independiente y pueda ser interpretado sin necesidad de recurrir a referentes vitales, a experiencias, ya que el lenguaje como ente vivo, puede crear su propio universo, puede bastarse a sí mismo para dar cuenta de sí.

La poesía solo necesitaría del lenguaje para ser, ya que con los años, esos referentes biográficos tienden a caer en el olvido, se vuelven un recurso de eruditos e investigadores; pero, para el público no especializado, el poema debe sobrevivir de manera individual, como un canto anónimo que niega a su autor, que permite que la experiencia allí concebida pueda tocar al otro, lo pueda conmover para apropiarse del poema, para hacerlo suyo, como una prenda que lo cubre.

 Llegamos a la cima - Corina Martínez Silva

3.       La poesía de la experiencia y la poesía de la reflexión.

Para algunos la poesía nace de la vida, de las experiencias diarias y se alimenta de la biografía, de los recuerdos y se puede establecer un paralelo entre el poeta y su poesía.  Es una poesía cargada de paisaje, de la mirada, de los sentidos, aquí el clima se hace presente y las imágenes van llevando al lector por un lugar, lo van colmando de esa experiencia. Estos poemas se valen de la emotividad, de sentir propias algunas vivencias, de compartir una forma de ver el mundo y de concebirse dentro de él.

Para otros, la poesía es un proceso de reflexión, el lenguaje es el medio para hacer del pensamiento, por medio de imágenes, una forma de ser, de habitar el mundo, en este caso no abundan los recuerdos, los versos transcurren entre interrogantes, en afirmaciones sobre la existencia, sobre la escritura. Para el lector, estos poemas son un salto al vacío, un vértigo porque se transita cerca de un abismo de luz. Como ocurre con Juarroz, en donde muchos de sus poemas carecen de un tiempo y un espacio, se mueven en medio de la indeterminación, en un lugar donde la experiencia es el lenguaje, donde las reflexiones son el sustento, su vitalidad, habitan un no lugar físico, estar cubiertos por la incertidumbre, pero es esa misma indeterminación lo que genera belleza, lo que permite estar suspendido al igual que el poema.

Es una poesía sin un tiempo, sin un espacio determinado, que se mueve en visiones, en imágenes fragmentadas, que se vuelcan sobre sí mismas, se refieren a la poesía misma, a la creación, a esa génesis desconocida, que buscan lo primigenio, algunas veces son referencias a experiencias de lectura, de una vivencia espiritual e intelectual.

Ninguna es mejor que la otra, ambas son una búsqueda; pero, el poeta que las asuma debe estar a la altura del reto, debe poder dominar los elementos para hacer de ese proceso creador, una ruptura y un diálogo a la vez con la tradición y consigo mismo.  

LA LUZ DE LOS PECES

La luz de los peces

Por: Saúl Gómez Mantilla

  

La poesía como un descubrimiento, una búsqueda del ser, de reconocer que se es a través del lenguaje; como una forma para expresar los miedos, alegrías, dudas y sueños que la niñez y la adolescencia traen consigo. La poesía como una posibilidad, entre tantas otras, para ver y entender el mundo, una forma de relacionarnos con nuestro país y de afrontar la época en que vivimos.

Si ese reto lo asumimos desde chicos y forjamos un mundo a través de las palabras, le damos nombre y significado, lo matizamos a través del lenguaje, la esperanza surge como un nuevo derrotero para el país que se construye luego de más de 50 años de violencia.

Las Plumas Errantes, surgen del proceso Súbete a la escena de Idartes y se reconocen como un colectivo que tiene como arma a las palabras y con ellas, apuntan al pecho de los lectores, para sembrar esperanza y sueños en sus corazones. Porque la mirada de la niñez se va cargando del asombro al ver cómo surgen los poemas y como ellos forman un objeto mágico llamado libro.

La luz de los peces reúne poemas escritos en un periodo de tres años, que han ido forjando una identidad y han crecido a la par que sus autores, que se han transformado y ahora salen al público, para ser leídos y valorados por su belleza y por el universo que inauguran.

            PRODIGIOS

a Arthur Rimbaud

Un ser idolatrado,

una maldición temprana,

la vida se esfuma

al atentar contra la tinta.

Roció la guerra con palabras

sin curar este patio.

Un navegante ebrio

al cual le fue imposible

remendar su terquedad.

Johan Mateo Wilches Rincón - 2007

            OLGA OROZCO

La palabra

suena como el canto

de un gato,

la sombra persigue su mirada

y un vuelo de palomas de invierno

alcanza su corazón.

Daira Camila González Abril - 2002

   

            EL REFLEJO DE LA LUNA

El mar es nuestra vida

por el que crece un corazón

y es una luna roja

su reflejo

por la oscuridad que se juega.

Porque algo te gusta

pero, al otro día es un sueño

que disfrutaste.

Porque la tierra

se metió en la mente

por nuestro cuerpo,

parece una broma del universo

porque el universo se acaba

y lo que existe

es alguien más poderoso.

Cristian Javier Cárdenas Patarroyo - 2005

  

            EL MAR

La muerte se confundirá con tus sueños.

Álvaro Mutis

El viento de agua

azul y profundo,

el cielo oscuro que arrastra

el chorro de arena

al abundante

muerto en el mundo,

y las tormentas vecinas

son la sonrisa del alma.

El reflejo del poeta guarda

en sangre, las cenizas de las algas

la luz de los peces

y el deseo de la noche.

Laura Estefanía Avendaño Patarroyo - 2005

               TABÚ

           (Piel de Asno)

La perversión de un hombre

que cumple la promesa

egoísta de una muerta

lo fuerza a buscar por la intemperie interminable

una bella mujer a la cual poder conyugar.

Al no tener éxito en su expedición

encuentra en su única hija

la satisfacción de cumplir

una promesa enferma.

Cristóbal Tapia Martínez - 1999

  

             Aborigen

El olor del pasado

me recuerda

bosques de Guacarí

con sus hojas de oro

plantados en suelo virgen.

Mis ancestros dibujan palabras

en nubes de arroz,

vuelan sobre un cielo

que hilan con algodón.

Tatiana Soriano Moreno - 2000

  

DESVANECER

Somos como una vela encendida

yo soy la cera y tú el pábilo,

la cera se agota cada vez más

pero, la llama sigue viva

y tú decides separarte

y saltar a otra fuente de vida.

 Juana Korina Hurtado Melo - 2005

  

  

               CUANDO CAE LA LLUVIA

 Un atardecer muy blanco

una nube sin sentido llegó,

No se le esperaba, de repente llovió.

Se encerraron en las casas,

llovió tanto que el agua llegaba hasta las rodillas.

Contando del uno al diez para mirar

el nivel al que llegaba el agua.

1, 2, 3, subió; no sabían cómo pararlo,

4, 5, 6, seguía subiendo.

Pensaron que fue un castigo del mundo,

quitaron toda la electricidad; pero, aún subió 8, 9, ya casi llegaba a 10.

Recogieron toda la basura y bajó a 8,

pero, aun así, llovía.

Recordando a todas las personas

empezaron a buscarlas en las sepulturas

y seguía bajando, 7, 6, 5,

la lluvia se dispersaba

ya ni siquiera sabían dónde terminaba el mar.

Pasaron toda la noche concentrados

en el nivel de la lluvia.

Al día siguiente nada se veía,

de repente, sin sentido, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9 y 10

todos se ahogaron a los pies de la lluvia.

Daniel Jesús Cortes Díaz - 2008

            EL GATO NEGRO

  

La mala suerte

recae en quien se interpone

en mi camino,

eso creen de mí.

Cuando me siento de espaldas al fuego

genero una gran tormenta,

eso dicen también.

Cuando paso mi pata detrás de mi oreja

se produce una lluvia torrencial,

comentan por ahí.

Siete vidas de superstición

pero, en la noche mi sombra

puede ser un sueño

o una pesadilla.

Rafaela Gómez Martínez - 2007

  

             MENSAJE DE UN NÁUFRAGO

 El camino de un náufrago

empieza con riqueza.

Pero,

mientras el barco se hunde

también la esperanza

se sumerge.

En el fondo del mar

se encuentra un sendero

cubierto de humo negro.

La gente agoniza

con lo desconocido.

Un sobreviviente emerge

dejando todo atrás.

Dejando una nota

para luchar por su vida.

Gabriel Esteban Barón Blanco - 2007

           CRÓNICA DE LA MADRE

                                    

                                          A Rómulo Bustos Aguirre

Luego de lavar lunas de porcelana,

mi madre barre los espíritus de la casa,

guarda sus zapatos y juguetes

en su baúl.

Forma nubes que se roban los trenes.

Encera con leche el piso.

Limpia gotas de café y cielo de la mesa,

y la cara de la virgen María,

porque los santos también sudan.

Mi madre tiene las grietas de la casa en sus manos.

Cuando las horas son naranjas,

les corta las uñas a los ángeles

y les da agua de panela.

Sale al patio

y huele el tiempo en una guayaba,

sus semillas tienen el tamaño de Dios.

La ropa está húmeda,

mi madre devuelve la rotación de la tierra

para darle más sol. 

Natalia Soriano Moreno - 1997